Ese libro en el cual fueron grabadas
tan solo unas líneas de nuestra historia,
de las que no son recordadas
ni quedan para siempre en la memoria.
Permanece siempre abierto
incompleto, casi en blanco.
Nuestro amor casi muerto,
como el libro, la tinta, el banco...
¿Abrase visto cosa igual?
un amor sin realizar,
un libro sin terminar
y una historia sin final.
De manera que este relato
fue basado en un argumento insensato
carece de pies y cabeza,
pero ¡qué mal gusto, que pereza!
Hola siento haberme retrasado un día en publicar.
ResponderEliminarEste poema es por aquéllas historias de amor que terminaron inesperadamente, por ese amor que nunca fue, el que creció en un pecho desmesuradamente y jamás se expreso. Y si existe el amor eterno... es por él también.
GRACIAS.
ME ENCANTAAAAAA
ResponderEliminarEh vuelto, estuve de viaje y no pude seguir publicando.
ResponderEliminarTu blog genial como siempre
Un saludo!
Desearia tener un libro de tal magnitud,
ResponderEliminarpara poder tener ese acceso a mis remembranzas,
que desafortunadamente no encuentro.
Para asi poderlo traer a mi recuerdo,
que son muchos los que eh perdido ya,
tantos que no me acuerdo...
Lastima de mi memoria,
tal vez sea porque la capacidad es minima
y si le descargo informacion
se borra autamaticamente la que estaba alli.
Jeje, Hasta pronto (Pd. me salio un verso sin tanto esfuerzo)
Hola cambie de blog, pero sigo revisando el tuyo, TKM CHAO Y FELIZ CUMPLEAÑOS
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